grinst sie mich an, wieder mal mit einem weinglas in der einen, einer zigarette in der anderen hand.

und ja, verdammt, sie hat recht.
aber trenne mir stolz von selbstwertgefühl und ändere es, dass gefühle kapriziös sind ...

und nimm mir ...
und gib mir ...
und halt mich ...
und sei es nur zurück.

ich schlucke, schüttle mein haar in den nacken und proste ihr zu.

brust raus, bauch rein.
it's party-time.

"show-time", korrigiert sie mich.

ICH HASSE SIE!