bevor sich das jetzt wiederholt, jahr für jahr
sei eine frage gestattet: was erwarten sie von ihren kommentatoren?
der kommentator - so ist er nun mal - erwartet ein stück fleisch, eine brocken, einen krümel, irgendwas. auf die begegnung mit dem nichts ist er nicht vorbereitet. ein bild, wenigstens, das würde ihn nähren.
er sitzt dort, grübelt über verschwiegenes, versucht sich einen reim zu machen auf die vorenthaltenen komödien. tragödien.
er sieht, dass im herbst die paradigmen wechseln, andere worte tauchen auf, die sommer-depressiven werden von den herbst-melancholikern allmählich verdrängt.
der kommentator hofft, dass die zeiten der frühen dunkelheit ihm mehr nahrung geben, hofft auf geschichten, die ihm helfen, die dunkelheit zu überstehen. bis im frühling die zuckungen der hormon-getriebenen wieder die szene beleben.
winterliebe - das käme dazwischen.

auch morgen wird geheiratet, ich werde zusehen und meinen segen geben.

der traurige freier grüßt das nichts.
und hatte eigentlich auch nichts zu sagen.